Escribir Ser.

Y de la tinta bien plantada en el papel pareciese hacerse un vago recuerdo, algo casi inocuo. Es difícil creer que a pesar de todo cuanto se ha dicho tan sólo quedan vastos e interminables mares de tinta derramada, lo que se debe y no escribir, en veces por amor, en veces por protección, pero siempre lo que uno lleva dentro; que si anárquico e irreverente, que si capitalista y ambicioso o comunista y solidario, pero nunca por complacer a nadie más. Consciente de la pérdida eterna del vivir y sufrir el paso de los años, o el amor que hoy me da de beber, que si el sueño cristalizado o la esperanza a flor de piel. Que si he perdido o he ganado, que si dejé de lado y volví a latir, la lucha interna entre el que es y el que se espera ser. Incomprendido por naturaleza, dotado de una ingrávida y delicada alma, penetrante cual plomo o suave cual caricia, sin una corriente, sin un estilo, sin género ni cadencia, no por aparentar la originalidad sino por ser lo que se es. Extraído como todos del vientre dador de vida, en algún momento progenitor de una vida complicada por igual, ser y ser traído a un mundo ilegible. Adicto a la música por ser parte de la misma, enamorado y felizmente poseído; rodeado de gente y solitario por convicción o solitario entre la multitud y efímero como cualquier atardecer. Lo que no y lo que sí debe entender, lo que nunca entenderá y lo incomprensiblemente humano. El tacto, el gemido, el placer; el llanto, el sollozo, la tristeza. Bien encaminado y mal aventurado. Reitero escribir por plasmar mi esencia, no sólo por escribir.

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